Einmal hat mich meine Therapeutin im Iran während einer Sitzung gefragt, was das Erste ist, das ich nach der Auswanderung machen werde. Ich weiß nicht mehr, worüber wir damals gesprochen haben oder warum sie mich das gefragt hat. Aber ich erinnere mich noch sehr genau an meine Antwort.
Aus irgendeinem Grund habe ich ganz spontan gesagt:
„Ich gehe in einen Park und lege mich ins Gras.“ Ohne das Gefühl, von den Blicken anderer Menschen zerrissen zu werden. Es hat dreieinhalb Jahre gedauert, aber heute habe ich mich endlich in einem Park ins Gras gelegt.
Und dann habe ich sofort angefangen zu weinen, weil ich mich wieder daran erinnern musste, dass ich für die kleinsten und gewöhnlichsten Dinge auswandern musste.
Nicht für mehr Wohlstand oder bessere Chancen. Sondern dafür, mich ins Gras legen zu können. Und dafür, dass auf meinem Grabstein mein eigenes Foto sein darf.
Und das Verrückte ist: Was mich am Ende wirklich gebrochen hat, war nicht, den größten Teil meines Lebens ohne diese grundlegenden Freiheiten gelebt zu haben.
Sondern die Menschen, die vor allem jetzt all das, was wir erlebt haben, als Propaganda abtun. Die Menschen, die uns Zionisten nennen, weil wir dieselben Freiheiten wollen, die sie selbst für selbstverständlich halten.
Weil wir uns ins Gras legen wollten, ohne dafür alles hinter uns lassen zu müssen. Heute habe ich geweint und mir erneut ein anderes Leben gewünscht. Eines, das zum Leben da ist und nicht zum Kämpfen.
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